Фотоархивы

Да, здесь душа моя металась
Вдоль этих стареньких домов,
Чья незавидная ментальность
И называется: Ростов.
Иду по улице Восточной,
От века бывшей не в чести, –
И взгляды слева на височной,
Как бы немеющей кости.
А справа я не слышу взгляда,
Оттуда некому смотреть.
Многоэтажная громада
Произвела там снос и смерть.
Но слева старые домишки
Сейчас узнали – не меня,
А душу от того мальчишки,
Что погибал средь бела дня.
Что проходил тут, спотыкаясь,
С лицом прекрасным и слепым,
Как бы слагающий акафист
И потрясающийся им.
Не я – тот мальчик нелюбимый,
Тот мальчик любящий – не я.
Что вам старик, бредущий мимо
Уже по грани бытия?..

(здесь ещё немного стихов)

Хорошие стихи. Я с ними тоже не дружу, но хорошие от плохих отличить могу.